Вся бібліотека >>>

Зміст розділу >>>

 


портрет Чехова

Російська класична література

Антон Павлович Чехов


 

Про жінки, жінки!

 

 

Сергій Кузьмич Почитаев, редактор провінційної газети «Дулю з

маслом», стомлений і змучений, вернувся з редакції до себе додому і

повалився на диван.

- Слава богу! Нарешті Я вдома... душею Відпочину тут у домашнього...

вогнища, біля дружини... Моя Маша - єдина людина, який може зрозуміти

мене, щиро поспівчувати...

- Чого ти сьогодні такий блідий? - запитала його дружина, Марія

Денисівна.

- Та так, на душі кепсько... Прийшов ось до тебе і радий: душею відпочину.

- Та що сталося?

- Взагалі кепсько, а сьогодні особливо. Петров не хоче більше

відпускати в кредит папір. Секретар запьянствовал Але... все це дрібниці,

владнається як-небудь... А от де біда, Манічка... Сиджу я сьогодні в

редакції і читаю коректуру своєї передової. Раптом, знаєш, відчиняється

двері і входить князь Прочуханцев, давній мій друг і приятель, той

самий, що в аматорських виставах завжди перших коханців грає і що

актрисі Зрякиной за один поцілунок свою білу кінь віддав. «Навіщо, думаю,

чорти принесли? Це недарма... Зрякиной, думаю, прийшов рекламу робити»...

Розговорилися... Те та се, п'яте, десяте... Виявляється, що не за

рекламою прийшов. Вірші свої приніс для надрукування...

«Відчув, каже, я в грудях вогненне полум'я і...

полум'яний вогонь. Хочеться скуштувати солодкість авторства...»

Виймає з кишені рожеву раздушенную папірець і подає...

«Вірші, каже... Я, каже, в них кілька суб'єктивний, але

все-таки... І Некрасов був суб'єктивний...»

Взяв я ці самі суб'єктивні вірші і читаю Нісенітниця... невозможнейшая!

Читаєш їх і відчуваєш, що в тебе очі сверблять і під ложечкою тисне,

немов ти жорнів проковтнув... Присвятив вірші Зрякиной. Присвяти він мені ці

вірші, я б на нього світового подав! В одному вірші п'ять разів слово

«стрімголов»! А рима! Конвалій замість конвалій! Слово «кінь» римує з

ношею!

«Ні, кажу, ви мені друг і приятель, але я не можу помістити ваших

віршів...»

«Чому?»

«А тому... З незалежних від редакції обставинами Не...

підходять під програму газети...»

Почервонів я весь, очі став чухати, збрехав, що голова тріщить... Ну

як йому сказати, що його вірші нікуди не годяться? Він помітив моє збентеження

і надувся, як індик.

«Ви, каже, сердиті на Зрякину, а тому і не хочете друкувати моїх

віршів. Я розумію... Па-анимаю, шановний добродію!»

В небезсторонності мене дорікнув, назвав филистером, клерикалом і ще

чомусь... Битих дві години читав мені нотацію. В кінці кінців пообіцяв

затіяти інтригу проти моєї особи... Не попрощавшись поїхав... Такі-то

справи, матінко! 4-го грудня, на Варвару, Зрякина іменинниця - і вірші

повинні з'явитися друком у що б то не стало... Хоч помри, так клади!

Надрукувати їх неможливо: газету осрамишь на всю Росію. Не надрукувати

теж не можна: Прочуханцев інтригу затіє - і ні за гріш пропадеш.

Зволь-ка тепер придумати, як вибратися з цього ерундистого положення!

- А які вірші? Про що? - запитала Марія Денисівна.

- Ні про що... Дурниця... Хочеш, прочитаю? Починаються вони так:

 

Крізь дим сигари мрійливої

Носилася ти в моїх мріях,

Несучи з собою любові удари

З посмішкою полум'яної в устах...

 

А потім одразу перехід:

 

Прости мене, мій ангел білосніжний,

Подруга днів моїх і ідеал мій ніжний,

Що я, забувши любов, стрімголов туди кидаюся,

Де пащу смерті... жахаюся!

 

Та інше... нісенітниця.

- Що ж? Це вірші дуже милі! - сплеснула руками Марія

Денисівна. - Навіть дуже милі! Чим не вірші? Ти просто придираешься,

Сергій! «Крізь дим... з посмішкою полум'яної»... Значить, ти нічого не

розумієш! Ти не розумієш, Сергій!

- Ти не розумієш, а не я!

- Ні, вибач... Прози я не розумію, а вірші я чудово розумію! Князь

чудово придумав! Відмінно! Ти ненавидиш його, ну і не хочеш друкувати!

Редактор зітхнув і постукав пальцем спочатку по столу, потім по

лобі...

- Знавці! - пробурмотів він, презирливо посміхаючись.

І, взявши свій циліндр, він гірко похитав головою і вийшов з хати...

«Йду шукати по світлу, де ображеному є почуттю куточок...

жінки, жінки! Втім, всі баби однакові!» - думав він, крокуючи до

ресторану «Лондон».

Йому хотілося запити...

  

<<< Зміст розділу. Всі розповіді Чехова